metro..poli...

Beirut ha la saracinesca tirata giù
palpebra meccanica
sotto cielo opaco
caduto dagli occhi

davanti alle voragini della strada
un corpo di asfalto pieno di buchi
si leggono cicatrici bianche e rosse..."lavori in corso"

scena di un duello tra un vecchietto
e un grosso re dei topi.....

leccando le lacrime surreali
di una pompa di benzina fuori uso
si scivola via

fuori...identità

Sotto le vostre bandiere
rosse....
con simboli vetero-liquidi....
da pirati metropolitani senza nave

camminate grigi....
indossando la maschera dell'identità
una qualsiasi....


che sia

politica....
di classe o non classe...
sociale....
sessuale....
qualcosa che vi permetta
di riconoscere
ed essere riconosciuti...

rimanendo anonimi....in anonimato

nelle foreste di asfalto e cemento....

Non posso aiutarvi

io la mia bandiera l'ho barattata
notti fa....
scambiandola con un verso rotto di poesia
e un cappello a cilindro....

animalias

Spiegatemi le origini del dolore
non lasciate morire le domande su polpastrelli raggrinziti da blu-vapore

spiegatemi perché  il RI-torno di un frammento di vita
aggiunge violenza a quell'immagine che si ripete
nella mia testa come un circolo eterno e sempre uguale...

stessa durata
stessi colori
stesse figure

diversa intensità
stessa intensità

rimane tutto racchiuso in quel guscio
ovattato, umido e orrendo
pieno di memoria obliqua

tutta la possibilità si esaurisce
in un gesto doloroso
di banale e terribile
umana-animalità

priva di soluzione....

volere..potere..potenza...specchio

Voglio rinunciare
alla disciplina
del mio autocontrollo

alle parole inutili
e senza carne

alla dimensione scivolosa
dell'intimità

alla dualità di sangue
tra me e l'altra me nello specchio....

Voglio rinunciare
all'illusione della libertà

voglio liberarmi di me
e dello squallido segreto
che ha rotto la mia identità

.......

Quel solo unico grido di sincerità
si è disperso...scivolando tra le pieghe di mille piani...mille mani....e nessuna ragione

dissolvendosi nella disuguaglianza che corre tra la mia ferita
e i pezzi di mondo che tocco e da cui mi faccio toccare...

la posso guardare ma non guarire
nell'impossibilità della cicatrice che rimane illusione distante...

mi affanno a suturare parole
continuando a perdere sangue...

dal sottoscala tirerò fuori un vecchio cappotto rosso
indossato da un'altra me in un'altra vita...
era perfetto anche all'ora per coprire le tracce della ferita.

contro-autorità

Gettati da una ferita nel teatro della crudeltà

respiriamo le pressioni del corpo

l'origine della nostra carne
saccheggiata dal tempo.....rubata...usata...riciclata....

a volte si rimane imbambolati
a fissare il banco dei surgelati
cercando risposte nelle code di gambero
grasse di ormoni...

credo che la casa del mio corpo...che rimane corpo
sia stata stuprata da uno sfratto senza preavviso...

sono entrati con la divisa e gli stivali
esercitando la loro autorità....

fanculo lo stupro e l'autorità

spiagge

Su una roccia piatta
liscia e porosa come la pelle della terra
sta seduta una vecchia senza occhi
fissa il mare giallo e frastagliato
con la malinconia delle sue orbite vuote

resti

Ho pensato che la colpa mi avrebbe uccisa
più delle mani di ferro che si prendevano i miei respiri corti
di cane spaventato...

Ho pensato che quella luce che entrava dalla finestra
in obliqua caduta mi avrebbe stretto alla gola
come un serpente senza pelle....

ho pensato che in quella stanza
avrei lasciato il mio corpo vuoto
senza più carne

invece mi ha seguita strisciandomi dietro ferito
ricordandomi ogni secondo
la dimissione del tempo

abitando notti insonni
e giornate mute...

mi spavento se mi guardo da fuori

VOLVER

Le pareti respirano piano
il corpo ha confini che le parole non possono tracciare

in questo reticolato di vene notturne e tempi morti
intrecciate alle ombre di sogni incompiuti.....

si mordono i fianchi
si aprono e si chiudono ferite
fratture degli occhi
radicate nelle viscere scure
sconosciute.....ri-conosciute.....mutilate....

LIBERATE da un corpo scomodo

le pareti respirano piano
il rumore del corpo che si sfalda
ricorda il disordine di una stazione

siamo tutti alla ricerca di una panchina libera
e di un secchio in cui far colare i pensieri

Siamo storie
scene teatrali improvvisate
di carne e sangue, terra, cenere e fango....
marciapiedi sporchi, cappotti di lana, vento straniero,
poesia, spazi, radure...

siamo COrA che si fa largo tra i margini

respiriamo tracce

                                 e non abbiamo paura di cadere
                                 solo di farci male

da cenere e terra

 nasce dalle macerie del tempo
                     un volto in rovina
auto ritratto muto
e
            mutilato
dalla rapidità della lingua......

il corpo si fa  sacco vuoto

si sfalda tra scheletro
       

 e

             

            reticolo delle vene

rannicchiato in un carrello si lancia contro il muro

sperando che le tracce non si vedano

t...r...a...cc.....e....

Si perde tutto nel colore della traccia

nel segno del nome....di un nome

disegnato con la pioggia su un muro rosso....

Si ri-trova tutto in una traccia
...................ferita.......
radura luminosa
montacarichi bloccato a metà che si fa casa sull'albero.....bolla sospesa di tracce che si incontrano
di nuovo per la prima volta....

respirando......

au-dessous

Passiamo buona parte delle nostre ore liquide
a reprimere pulsioni che sciogliamo in movimento

contro lo stato di natura
ci siamo costruiti
strette armature di auto-controllo.....
che compriamo solo quando iniziano i saldi...

le persone non si sfiorano
hanno paura dell'elettricità

seduti su una panchina qualsiasi
di una città qualsiasi
ci accorgiamo
della storia caduta male nel tempo....

ci guardiamo morire un pò ad ogni respiro
e ci difendiamo da un pianto improvviso......
affascinati da un'estetica della violenza che rimane sempre sospesa a metà
non riusciamo a scavare sotto la pelle del caos

uomo contro uomo

sotto gli occhi si nasconde
il corpo
nella strada
reticolare delle vene

fiato contro fiato
uomo-animale

uomo-uomo

uomo-natura

uomo-mondo

lanciandosi nella propria guerriglia quotidiana
contro la resa alla  normalità
serena come un calcio sulle gengive....

consumandola sul confine armato tra cesso e cucina

agganciando gli occhi a qualche notte fa......

nel suo stupido corpo idiota

trovarono anfetamine e pezzi di vetro

i resti di una corsa contro la notte
nel parcheggio semivuoto di un centro commerciale

ne parlarono i giornali locali
dipingendolo come un pericoloso soggetto antisociale

solo perchè aveva provato a dire di no.....

facendosi saltare in aria senza troppo clamore
e sbagliando orario

al semaforo

non testimoniare
la perdita precipitosa
di sangue
sotto terra
grigia di cenere
sotto quello che resta della corsa dei fuochi

due giovani lavavetri ballano al semaforo la danza dei coltelli
mentre tutti noi li stiamo a guardare
braccia arrese lungo i fianchi

con una fame di tenerezza che ci mangia vivi
sciogliamo la mancanza in aggressività

si sono rotti gli specchi

ombre in traccia

c'è una figura dietro la porta che hai appena aperto

è la traccia che lasci

piede
dopo
piede

nella neve sintetica
verde acido

trattiene nel suo essere ombra
tutto quello che siamo
e che non diciamo

guarderà il nostro corpo farsi in pezzi
e rimanere ai margini di un marciapiede pieno di buche

sapendo che l'autobus arriverà in ritardo

in movimento fermo

Su un sentiero di specchi e tracce lasciate da ciglia di vetro
camminiamo a ritroso

irriducibili alterità
contro tempo

al seguito di una carovana di punteggiatura disordinata
disegnando caos nella cenere

dando voce alla dinamite
dentro piccole scatole scure

i corpi si muovono in rottamazione del senso
senza trovare niente di nuovo
assistendo immobili alla continua morte del sole

.....

Perdiamo tutto il fiato 
rincorrendo un solo gesto di tenerezza

ti seguono occhi di cane....

bucano lo stomaco

spille di fumo blu....

nel centro

Mi hanno guardata cadere giù al centro della stanza
e nessuno si è alzato dalla propria vita....

tutti improvvisamente concentrati su qualcosa di molto piccolo vicino alla suola delle scarpe....
o su una scheggia nelle lenti degli occhiali...un puntino irregolare
un battito leggerissimo
ali di mosca in attività

Dal centro della stanza non si emetteva suono
un lunghissimo pianto muto
finchè qualcuno non ha spento la luce....

Certe fratture restano li
rannicchiate in un angolo....
e non basta fare finta che si può fare tutto da soli
solo perché si è sempre fatto così

sotto le tegole rosse
senti il respiro del vento
entra nelle narici come fiato di metallo

tu sei lì al centro della stanza
intorno si agita un caos immobile

tu se lì ti rialzi e cammini sospeso
cercando quel momento preciso in cui non non serviva fingere

.......isole

Sotto un ponte seduti su pietre scivolose
ci si parla bisbigliando

inseguiti dalla precarietà e dalle svendite di sapone per i piatti...

per fare la guerra al capitale
e alla banalità della paura non ho bisogno
di armi e bombe artigianali....non ora....non subito
non in queste pieghe di tempo....

amare liberamente.... quello si....farebbe sentire armati....

....sotto le braci...

A volte la resistenza violenta
 non basta per far calmare il tremore della voce

c'è bisogno di qualcosa che vada oltre la rabbia....
e la paura di guardarsi nello specchio

rimanendo strorditi da troppo ossigeno
da troppa rigidità

improvvisamente si viene assaliti dalla necessità
di un corpo e di un tempo che siano A-venire ....

assolutamente altri dalle sabbie mobili della paura di non essere amati...

a-venire si ricercano le tracce
intraviste nelle sue iridi una vita fa.....

equilibristi

C'è un modo di guardarsi
smettendo di avere paura delle ciglia

lentamente..... togliersi di dosso la pesante autocostruzione del se

smontarsi a vicenda ad occhi aperti
perchè solo così si riesce a costruire oltre il muro....

fuori la terra trema meno

dentro si rimane accovacciati testa a testa
in un tenero equilibrio precario....

metallodentro

Le urla del vento stracciano nuvole e occhi pieni di terra

strisce di asfalto circondate da mari gialli....carbonizzati

il vento urlando porta via tutto....
la fame
la sete...gole secche che sputano polvere
porta via lontano l'odore del sapone da bucato e delle lamiere ....

rimetti insieme i lembi della notte e del giorno
senza riuscire a trovare rimedio
al tuo corpo nel mondo che sembra non essere mai stato altrove....

metallo-dentro...brucia....fonde...
fa tremare il respiro
le pareti del cuore
i vicoli del cervello

metallo-dentro
consuma
si mangia le ore di sonno
occupa la forme delle nuvole

metallo-dentro
fa sentire la distanza siderale tra due mani vicine che non riescono a sfiorare i confini del senso

metallo-dentro
vivi consumando quello che resta del fuoco.

scheggia

per una volta il vuoto non c'entra
con tutto il sale di queste lacrime

per una volta si tratta di una densità diversa
meno riconoscibile

per una volta si tratta di me e me
questione di corpo contro corpi speciali
di mattonelle bianche
e
capelli strattonati

di sudore e gelo

voglia di piangere vetro scheggiato

per una volta è solo
un violento atto di potere
si stuprano prima gli occhi e poi tutto il resto.

resistencia

Senza rimedio
lascio affogare la luna negli occhi

si scioglie lentamente
senza neanche provare ad opporre resistenza

Al contrario affondando i piedi in terra nera
ci si aggrappa alla resistenza
con lacrime di luna che premono ai margini delle palpebre....

si rimane abbracciati al suo massiccio corpo mentale
resistere va al di là di quello che si riesce a comprendere

si respira resistendo
al tempo
alla storia che nel tempo cade
alla paura
all'amore in tutta la sua terribile e forte fragilità.....

controsoggettività

Non hanno smesso di lanciare secchi di vernice
contro le nostre case di stoffa

rivoluzione acrilica contro i regimi di arte contemporanea....

ritrovando il senso
nel nonsenso di me e di te
di noi indiani spaventati
sfrattati dalla riserva in fiamme

rinchiusi in un grande museo di vetro e acciaio

                      dove
vestiti cuciti su misura pagano il biglietto
per poterci osservare con calma
contemplando la fame e la sete che non proveranno mai

la rabbia e l'amore che non sanno leggere
il senso naturale della violenza come dominio ....

ci guardano ma in fondo non ci vedono

noi vediamo loro

intrappolati in quelle armature costose
li vediamo mentre
piangono al buio
mentre si consumano di invidia
potere
solitudine
folla....

resistenza indiana
contro
potere

contro-realtà

Le orecchie scavate da parole inutili

discorsi monodimensionali recitati
per frustrazione
incapacità
noia di se.....

farsi toccare da qualcuno
pensando di assistere alla propria autopsia

fottersene del crollo del meridiano
La Democrazia rimane un crimine contro l'umanità

la libertà rimane lo stato di natura

vittime di repressione
ci diamo fuoco all'anima con una molotov
bevendoci la benzina e accendendoci una sigaretta
dicendo....questa è l'ultima ....smetto di fumare....

GuerrigliavelveT

Un sole acido ha bruciato gli occhi....

ora tutti camminano affetti da cecità

emotiva-visiva.....mente....

ci si scontra sulle soglie delle porte...

confuse con i confini dei corpi

nudi ci guardiamo senza vederci

malati di cecità

le mani disegnano l'incertezza della carne

mentre fuori

guerriglia urla di rabbia

lanciando pietre

disordinate munizioni
lacrime di metallo
fuochi di lune prigioniere dentro gabbie per uccelli...

gocce di rame nelle vene
per chiudere gli occhi e poter vedere.

scia di tracce

C'è un buco pieno di vuoto

nel modo in cui fai rincorrere i piedi....

non serve a molto cercare di farci colare dentro

le proprie convinzioni
le certezze che ti ripeti come una preghiera nel cervello

in cui il tuo IO-EGO rimane il centro  della trinità....

Non serve a calmare il ritmo della tua paura

il tuo girare in tondo rincorrendo gli incubi e i sogni dell'immagine che hai di te
non ti proteggerà dallo specchio incrinato del bagno...

sotto cielo di inchiostro scuro

Cadono dal cielo

stelle di metallo bruciate come scatolette sotto il sole

precipitano disfacendo le matasse delle nostre perplessità

con un solo grande incendio scuro

c'è stata una notte illuminata a giorno

da focolai di rabbia

in cui abbiamo cercato di non pensare

al tempo....alla sua caduta costante

al disfacimento di carne...ossa e cervello

imposti dagli orologi
dall'ora illegale della perdita.....

facciamo finta di essere altrove

di non avere paura

di poter gestire questa rete di occhi che cercano di agganciarsi
a qualcosa o qualcuno...

e non ascoltiamo quello che di noi trema
scricchiola e cede agli angoli nascosti...

dentro la notte andiamo a caccia di residui di tenerezza

soli...PSIS....mo

Rincorrendo una luna precipitata

ho perso tutte le mie stupide certezze

in un cimitero di elefanti e copertoni bruciati.....

non c'è niente di innocente nel tuo modo di guardare.....

tutta la guerra del mondo la teniamo chiusa nelle mani
con la voglia di scagliarla contro un muro
un cuore
un capo
un nemico che non c'è al di fuori dello specchio

tragicomici eroi falliti nel quotidiano passaggio di tempo
rimaniamo imbambolati davanti alla nudità mentale
di chi dice di amarci....

non ne siamo capaci
non possiamo/vogliamo/capiamo.......sostenere qualcosa oltre noi stessi

attaccati alla nostra armatura di vigliaccheria

fuori e dentro la riserva

Si rimane così....appesi ad un'idea
ad una cosa troppo immaginata
pensata
disegnata e fatta muovere nel palco della testa.

rimane un vuoto nello stomaco
si cammina con i talloni un pò alzati
come se qualcuno ti tirasse per il collo....

è il rischio di uscire dalla riserva
senza pensare che il mondo fuori
è diverso
                    più grande
         ostile
metropolitano
                                e

             arido....

le nostre piume di coraggio non bastano
a tenere a distanza la probabilità dell'errore.

acchiappasogni

La tenerezza ci proteggerà
dalle insidie delle relazioni

ci faremo abbracciare di più
da chi guarda ai nostri copricapi colorati con curiosità

ci faremo stringere
e tremeremo in pace senza paura....

il nostro coraggio sopravviverà
a tutto questo grigio soffitto di nuvole pericolanti

concentrandoci possiamo distinguere
le lacrime dalla pioggia

l'orgoglio dalla paura

la paura dalla fuga

la fuga dal voler essere altro da se

ci rincorriamo perché abbiamo bisogno

di storie...favole....filastrocche e acchiappasogni.....

microfisica della guerra

è una guerra di posizione e resistenza

tra due fuochi di ghiaccio

il corpo a corpo senza carne di due giganti
che lottano sul crinale pericoloso
dell'emotività...

la guerra degli occhi

dipinta da un pittore cieco

il vento costringe a fare i conti con l'equilibrio precario
della libertà....

cuore di cane

In un cantiere di sogni e cemento

hanno trovato un cuore secco

sotto le pareti di cartongesso

coperto di polveri sottili.... 

Lo hanno raccolto e messo in un secchio pieno di acqua grigia

lo hanno visto respirare 

gonfiarsi come una spugna 

cambiare colore....rincorrendo il rosso cupo....

Tra le mani estranee si dibatteva 

con ritmo regolare 

lo guardavano mentre il sole colava dietro gli spettri dei palazzi....

la notte saliva piano

il cuore continuava a battere ostinato

Lo portarono via 

chiudendolo in un piccolo zaino blu

non sapendo cosa ne avrebbero fatto.

DASEin

è meglio non fidarsi degli occhi che non hanno mai fame

con la felicità dei disertori stendiamo i nostri corpi stropicciati

su piatte e roventi pietre nere...

in attesa della morte quotidiana del sole
occhi affamati scagliati nel nuovo portato dal vento.

allo specchio per la prima volta senza lenti

Dallo stomaco partano  radici
nodose.... 

contorte risalgono
per le pareti dell'esofago fino ad occupare

la caverna della bocca
spingendo tra lingua e denti....

sono ricoperte dal muschio umido
dell'espiazione....

quella silenziosa e scura come l'ombra che corre sul muro....

sta lì occupa il cervello
i pensieri
il sonno
e l'insonnia

ma viaggia sotto nome falso

senso del dovere
serietà
etica
...............................................................

una serie infinita
di documenti falsi

di finte facce
in cerca di un solo corpo.

Le radici vanno tirate via
strappate dalle viscere

non basta tagliarle di netto
bisogna piantare bene i piedi nella terra
fare leva
e usare tutta la forza e i sorrisi
che hanno resistito all'invasione.

in nome della società

Pensavamo tutti che sarebbe passato presto...

era solo una forma diversa di quello che c'era prima del fuoco freddo e blu....

e invece poi lentamente ci è colata dentro

invadendoci con un'onda costante di estraneità.....

aprendo ferite pallide e invisbili

 sul confine neutrale del corpo...

Alla fine la memoria del prima si è persa in tracce senza peso

il nuovo regime ci si è incollato addosso consumandoci la pelle

e i respiri....

se gettiamo i nostri occhi in uno specchio ci sentiamo guardati da estranei passanti

per poi tremare nelle schegge di quello che di noi è rimasto

incastrate nelle pupille del nostro altro...

compagno...compagna di viaggio.

pietra focaia

quello che trema  sotto la cenere

è l'incendio cupo del modo preciso in cui guardi il mondo che cade...

dalla tua postazione monodimensionale

di singolarità assoluta e altra...

Ci si può tormentare per un sorriso

per una guerra

per una perdita

per un treno perso e per uno preso....

guardando scorrere tra le dita il corpo del tempo

e del fiume su cui galleggi

braccia e gambe aperte

lontano dalla riva.

in...sca...to...LA

Armati all'interno....

tra le mucose rosa e le vene blu

cercando come storditi il colore del sangue...

hanno dimenticato di dirci che le armi non servono granchè

se le usi per aprire la rabbia in scatola....

disarmate-mi...ci....

gli occhi e le mani

nuovO.....cosMo

Mettere i piedi in un mare di piombo scheggiato....

la sensazione nuova di stremata lucidità
gli occhi per una volta non corrono inquieti in cerca di pozzi neri

estremità pesanti ben piantate sulla terra
la certezza di non avere niente da perdere

sentendosi limite...
confine di carne tra
il nuovo e il secondo che lo ha preceduto

nuotando senza difese 

costA ricA e non solo

Sotto gli sfratti esecutivi dei pianeti più distanti
si intravede l'autorità caotica dell'universo....

tra casse da morto e cocaina si cerca la fortuna
quella che ti devi costruire da solo
conquistando ogni porzione di terriccio fangoso....

Hai gli occhi macchiati di sole e incertezza
fanno male....fanno uscir fuori lacrime che mai avresti immaginato....

uno strano senso di libertà

SAboTAGe

Sospensioni in volo

arrampicati sulle grondaie dei nostri vicini di casa....

si rimane in bilico come funamboli senza rete di protezione.

il sabotaggio dell'equilibrio  non ha soluzioni

semplici

il caos monta schiumoso e cieco

lasciando il respiro a metà

caotica-mente

è il vento che ti si agita dentro

a dettare il ritmo dei respiri.....

a disagio si camminia con bolle di aria nello stomaco

grovigli di pensieri nel cervello
improvvisamente troppo piccolo....

aspettando albe nuove

sul confine della riserva.

cenere dalla riserva

nella riserva si rimane bloccati sulle soglie delle tende

in attesa del vento che porti via la cenere

e le tracce salate delle lacrime....

scambiate senza parlare davanti a quello che resta del fuoco....

sotterrando asce e bastoni....

timidezze

e necessità....

orme in fuga

non credo nella repressione come forma di salvezza

non credo nei vostri ochhi.... non hanno mai fame

non credo che lo specchio restituisca sempre la verità......

c'è molta più tenerezza e rabbia 
nella costruzione del caos

la carne della luna cade dalla tende tirata del cielo
cercando le proprie orme ci si perde tutto il resto

grovigli....

rimaniamo gli stessi grovigli di sempre

fili elettrici scollegati....

nodi di carne che qualcuno cerca di sciogliere...piano

facendo attenzione a non strappare nulla...

il caldo il freddo...la vita che ci lancia da una parete all'altra del tempo.....

ci lasciano stremati con il fiato corto....annodati agli stendini di plastica tra lenzuola e mutande.

vorrei sapermi sciogliere da sola

e invece mi serve la tua tregua chiaro-scura

zattere

il respiro degli aerei che ti passano sopra la testa mentre cammini

fissando la strada.....

partono dallo stomaco e salgono verso il cervello investendo....pensieri...dubbi...certezze incerte.....

su zattere di gommapiuma ci si riposa dal mare agitato

cercando di ritrovare nel buio liquido il senso perso in bottiglie di vetro

la guerre des rêves

Lo scontro notturno trova tregua

affondando la coda in una tazza di caffè.... nero...amaro....denso come i segni.....

                                        lasciati in bilico

sulla corda invisibile del funambolo che ti balla nel cervello in punta di piedi.....

è una guerra continua e profonda che si consuma

tra corridoio e camera da letto....sul confine neutrale del risveglio.

GRù

Non voglio avere paura di cadere giù

dalla Grù filamentosa di cose non dette

di dubbi.....di singolarità cristallizzate.....in un IO stanco....

non voglio avere paura di cadere.... di nuovo....inseguendo le tracce sbiadite di me....

lavori in corso....dietro le tende tirate delle palpebre...spio il colore degli occhi...

piombo e inchiostro

prima....dopo....prima

Non prendete sul serio la risata ...che segue l'esplosione...

giù per strada nella lingua di asfalto tra palazzoni grigi con mille occhi

si rincorrono i pensionati armati di fucili e canne da pesca.....

litigano per i carrelli al supermercato....che illumina il cielo anche di notte

per le dosi di antidolorifico e cocaina....

per i caffè corretti....

Non prendete sul serio l'esplosione  e la sua risata...

ci scambiamo carezze frettolose perchè il tempo non ci appartiene più....

vogliamo tutti emigrare altrove...o restare per cambiare

con la paura che alla fina la sola cosa che cambierà saremo noi

il resto identico al primo istante del ritorno continuerà a mordere la coda alle stelle

sotto il colore dei giorni

Dipende dal colore dei giorni

sotto la schiuma di un tempo in ritardo sul respiro

la capacità di essere altro....

quello che pensi sia il desiderio di chi ti sfiora....

poco importa se sia di sfuggita nelle metro affollate

o sotto un piumone fuori stagione....

tratteniamo il respiro aspettando il colore dei giorni...il loro odore....fuori dalla riserva.

esercizi di stile libero

Il fumo dalla riserva non basterà a proteggere

i nostri occhi dalla paura della libertà....

la cerchiamo tra gli altri

scavando tunnel nelle pareti del Se

cacciando via gli incubi abusivi dalle pianure del sonno

e poi dopo averla trovata ...

rannicchiata...fragile.....lanuginosa idea di pianto e sguardi che ridono incrociandosi nel caos...

ci fa troppa paura

così facciamo finta di non riconoscerla....

attraversandola come la strada.

tram...tram

Può essere tutto racchiuso in un lungo e lento bruco di metallo

sedili in plastica verde

troppo caldo lento liquido materico....tra ciglia e ciglia....

troppe rotaie scollegate

fuori un cielo di latte cade giù nei buchi di asfalto....

voglio tatuare sulla pelle del mio vicino il tempo che scorre

la botola

Credevo di averti preso per mano e portato con me nella botola sotto il tavolo della sala da pranzo...

alzando il tappeto colorato

facendo cadere una sedia

credevo di averti portato con me nella zona d'ombra

per farti capire di non avere paura della paura

e invece no

forse ho solo immaginato di farlo

ma è rimasto tutto un gesto mentale

che si è perso rincorrendo le ore in giornate troppo corte.....

sfilacciate come orli scuciti....

credevo di avere paura del vuoto

ma forse ho solo avuto paura del buio.

lezioni di resa

la casa del corpo è stata occupata

sono entrati di notte senza preavviso.

dalle finestre scure delle orbite hanno fatto calare striscioni liquidi rossi e neri

per un momento è stata luce nel buio

per un momento nostra signora anarchia ha avuto la meglio sulle notre paure....

poi tutti ci siamo rimessi gli occhiali di vetro con il doppio fondo...

anestetizzati da quella che ci spacciano per integrità

porti...sotto vento

Forse ho gli occhi troppo grandi per riconoscere.....il senso e la forma dello specchio.....

ho rotto tutti i bicchieri in una lite violenta contro corpi stanchi.

Sotto il letto ricostruisco le cartine di città virtuali

tutte quelle che ancora non ho visto....

il viaggio nel viaggio è scivolato giù.... in uno scarico rumoroso

rimaniamo seduti su un vecchio pontile in attesa della possibilità di essere altro.

sopra il mondo caos

Era rivoluzione

prima di essere una rivolta a metà.....

morta tra stomaco e piedi nudi.....

è la paura di guardarsi allo specchio

di riconoscersi sotto la maschera che ognuno si cala sulla faccia per uscire di casa.....

per sentirsi meno bambini

illudendosi e illudendo di fare la cosa giusta per gli altri e per se ....

si vive così.... sulla superficie sferica del mondo caos.....

senza riuscire a bucare lo smog

rimanendo prigionieri della propria presunzione

fuori fase

Mi avevano detto che prima o poi lo avrei risentito

e invece no.....

niente braccia

niente gambe

solo occhi che bruciano

tempie che pulsano

cervello in affitto.....

la guerra dei bottoni

Si è rotta la grande palla bianca sporca di notte

troppo luminosa e pallida per non fissarla imbambolati nei parcheggi fuori città....di quelli con poche luci e vecchi cani randagi....

si è rotta ed è precipitata giù.....come una lampada di vetro chiaro....

è caduta proprio in mezzo a noi....facendo un gran rumore che somigliava ad un pianto solitario.

ce la siamo ritrovata a pezzetti irregolari tra le mani.....

improvvisamente avvolti da un buio inchiostro.... denso....pesante....

ci siamo trovati a muoverci come sott'acqua

movimenti rallentati

respiro trattenuto....

le lacrime sono venute dopo quando ci siamo accorti che se non avessimo tirato le pietre con la fionda lei sarebbe rimansta ancora lassù appesa come una grossa lampada a basso consumo.

.alla fermata.

Ti hanno ingessato il cuore con una svista nella catena di produzione.

ce ne stiamo seduti vicini mai stati così lontani

parole di cemento armato contro la tenerezza delle paure

la carne trema .....

si cercano le mani anche se non è permesso vacillare sulla linea di confine tra sie  e no....

ho paura di guardare....di alzare la plastica che tiene coperto il residuo di quello che c'era prima dello scontro

prima dello sparo nel mezzo del cervello....

ci scivolano via dalle dita le ombre......

attacchi

Ci hanno fatto credere che fosse questione di intensità.....

li abbiamo fatti entrare per una questione di intensità....

ci siamo detti tutto e niente .... raccontandoci la vita e la morte su una giostra troppo veloce...

dipingendoci la faccia a vicenda con la vernice indelebile della libertà....

ora che sono entrati....

che hanno bruciato le nostre tende

violentato le nostre lune

distrutto le nostre asce...

messo in ospizio i vecchi capi tribù

non ci rimane niente oltre alla reciproca paura del vuoto.

pratica in-versa

Negli occhi

nuvole spaccate....sul confine del pianto

pratiche di resistenza all'emotività...

Sotto traccia....

sotto  respiri...

nei gesti....

nel modo in cui non si parla

rimane il residuo metallico dell'insonnia.....

dell'incapacità.....

incidenti di autonomia

sotto il treno in sciopero è morta Libertà
aveva gli occhi secchi di chi corre contro vento

diceva di bastarsi da sola...per questo si rifugiava sotto la pioggia rannicchiata tra i passanti....

ci mancherà....bisbigliano gli autisti dei treni fermi in una stazione in movimento....

vi mancherà la violenza del suo corpo con mille piccoli poteri da brividi lungo la schiena

vi mancheranno le sue lacrime salate di asfalto grigio scuro....

vi mancheranno i suoi occhi che non riuscivate a guardare senza tremare

bukoswki

sotto il ponte di spaccacielo
lo hanno trovato che parlava con una scatola di cartone....
dentro ci aveva fatto entrare a forza tutte le sue sconfitte

le sue notti passate a fissare i buchi nel soffitto
e le voragini della sua superficialità violenta....

se le portava dietro perchè erano le sole cose rimaste
le sole che resistevano alla sua fine.

viaggio al termine della notte bianca

se ti avessero fatto sparire nel porta bagagli di una macchina
il senso di vuoto troverebbe pace alla fine della notte e della ricerca

i desaparesidos emotivi chiusi nelle cantine umide
parlano tra di loro sottovoce
dividendosi una sigaretta di nostalgia....

semi respiro

hai paura di morire?

no ho paura di non sentire più niente
di non accorgermi del precipizio che si apre sotto le scarpe fuori stagione
di non amare e di non farmi amare perchè se ci si allena  all'indifferenza
alla fine potrebbe riuscirci....
si finisce così a camminare senza avere bisogno delle gambe e degli occhi per non essere investiti dai tram contro mano.
bruciamo i nostri cavalli di gomma e metallo colorato....sacrificandoli sugli altari della paura.
Agonie di plastica dalla riserva....ci hanno portato via la casa di stoffa che avevamo costruito
tende nelle nostre stanzette urbane...
hai rotto gli argini degli occhi...non hanno più riparo

contro-se

il cervello sottovuoto
pulsa contro le barriere mentali.....
dovresti essere più forte

autonoma

consapevole

con il ferro al posto del sangue per non sentire i battiti aumentare

per non dover raccogliere sacchi di dubbi e paure

per riuscire a guardarti allo specchio.... per riuscire a guardare...

avanzi di....

contro un muro di cemento
qualcuno ha buttato gli avanzi di un corpo non suo

li ha guardati  scivolare rapidi
lasciando scie di anima organica sul grigio del cemento

senza sentire il rumore metallico del cuore
caduto nel secchio di colla

non voglio punteggiatura non serva a ritrovare il respiro

stracci

Non c'è soluzione di continuità tra la notte e il giorno
tra le nostre paure rannicchiate
e
sole....
non c'è soluzione di continuità tra il mio corpo e il tuo....
attenzione.... "MANEGGIATE CON CURA" c'è scritto sulle scatole di cartone in cui ci si rannicchia
per dormire
per provare a chiudere gli occhi
per trovare tregua..... 
mentre tutto il resto corre...si agita e muore,
si continua
a cercare il proprio pezzo mancante.

......

Le ossa si sono rotte come le ciglia degli occhi,
secchi di piombo
scavano il buio piano....un sogno mancato per volta....

sopravvivendo al risveglio in una camera di panico...
resistendo alla precipitosa caduta del cuore nelle viscere....
sorridendo alla liberazione delle lacrime e del proprio Se.

Per strada la guerra degli sconti anticipati fa tremare le strade di silenzio...
siamo tutti come i cani che tremano al sole.

Rincorrendo la possiblità di respirare....
la testa ingombra,
pesante di sassi neri....
di rabbia,
di casualità violenta.....
non voglio perdere pezzi di vetro dall'anima.

boîtes rouges

Ci sono tre uomini alla pompa di benzina.
Seduti guardano la strada con gli occhi che non si aspettano niente oltre il traffico....

guardano la violenza
liquida
elettrica
rimbalza da un cofano ad un fanalino di coda.....

Sulle panchine dietro i parcheggi
c'è un mondo parallelo che non si vede se ci passi accanto veloce

si respira  alcol e malinconia che cade dagli occhi
precipitando in tasche troppo vuote o troppo piene a seconda del tempo....

Il rumore di fondo del crollo costante dietro ogni gesto....
ci si muove come ingranaggi inceppati
in marcia dentro la perdita...nella bolla di pubblicità che ci separa da un'apocalisse senza dolore...
è la  terapia che ci somminiatrano in piccole dosi quotidiane
fino a quando niente ci sorprenderà più....

Liberismo equo e solidalE

sorseggiare UBUNTU cola
non cisalverà....dal liberismo pornografico dei cervelli
dalla social-democrazia delle moltitudini
intorpidite
guidate
fottute come tutto il resto
dal potere
più o meno misero
più o meno mantenuto
più o meno....le loro risate hanno rotto i coglioni
qualcuno dovrebbe dirgli che occupano uno spazio inutile...

resa???

Hanno sfondato il cielo sulle vostre teste con nuvole di cemento
e piogge acide....

hanno detto che era tutta una questione di visibilità

eravamo tutti sicuri che il loro esercito di gomma e vernice
non sarebbe mai entrato nella riserva....

e invece siamo stati colpiti
dai loro lacrimogeni di istituzioni formali

la loro scuola
la loro famiglia
il loro controllo sullo scorrere del nostro tempo in ritardo...

le nostre barricate di carta e pensiero
non hanno resistito alla paura
dello schianto.

ex.area

Sotto la cortina di ferro
di ciglia finte si parla del tempo
dentro il regime di solitudini presenti.

Due ex partigiani giocano all'autoscontro
con i carrelli dell' ipermercato sotto casa
sventolando bandiera rossa.

Ti esce la nausea dagli occhi
quando il compromesso devi farlo con te allo specchio
e tutto fuori che si libera del proprio peso.

Come un masso buttato giù da un cavalcavia
precipiti nello sciaquone di una giornata in più. 

porto d'armi

Al bar giù in strada dicono che hanno ammazzato un tipo
ma che non si deve sapere...
hanno liberato i cani
e chiuso le porte di utopia....
c'era troppa gente libera.....dicevano....
anche se non se ne accorgeva nessuno

un vecchio senza denti ha scritto su un tovagliolo di carta
che domani ci sarà la fine del mondo e la rivoluzione
ma è già tanto se non licenziano il cielo.

occhi di cane

Cercando di smembrare la notte....
bruciano le ciglia,
si ammucchiano le carcasse delle ore
mentre il sole finisce affogato nel cesso...di una festa senza inviti.
Dicono di chiedere alle madri
come si fa a cancellare le proprie tracce...
come arginare i fiumi sotterranei della carne
come mandare a puttane i buchi delle stelle... 
vivendo come lupi
morendo come cani
agitiamo gli occhi.... fottuti dalla possibilità di essere caos...

vicini di casa

Togli dagli occhi lo sfilacciamento della tua lingua incapace....
la sfida rimane capire quello che resta dopo il fuoco

scavando nel vetro delle barricate tra pinerottolo e androne
nella guerra privata della corrispondenza tra pensiero e azione

il tempo si costruisce non si perde.

siamo tutti out of joint

hanno messo tutta la loro rabbia in bombe di cemento armato
dilatate in un periferico grigio
cielo sfondato......
sul confine tra quello che è mio
e
quello che è tuo
rimane la brace di quello che abbiamo rubato
e
che ci hanno rubato.

io non parlo
tu non parli
ma neanche loro
nessuno può andare al di là della mutilazione vocale....

viviamo tutti sotto il ciglio della strada
sotto terra il corpo trema....

corre tutto troppo velocemente per potere essere adeguati nel dostro disagio quotidiano...
perdiamo un po di noi tutte le volte che usciamo di casa....

FUMO DALLA RISERVA

Dalla grande metropoli
non ci vedono.... il nostro fumo è troppo sottile
e loro mangiano troppe nuvole e smog.....

Nella riserva abbiamo acceso un fuoco
e guardiamo il fumo sottile salire piano
bucando la notte....

Noi dalla riserva li vediamo....

camminare

parlare

scopare

lanciare bombe per la pace

mentire

morire

distruggersi gli occhi senza riuscire a guardare

negare e negarsi

Loro ci passano accanto ai margini

fissano il fumo che sale

e il nostro fuoco

non ci guardano negli occhi

al massimo possono mascherarsi da capo tribù.

apriscatoleapristorie

Aprire le storie

come scatolette di tonno...

alla faccia degli eco-terroristi......
CHE muoiano le BALENE

se non siamo capaci
di salvare gli uomini.....................di salvare noi.......

aprire le storie fa male
lascia senza carne per respirare......

aprire le storie a volte non conviene

post notte

perdendo il senso della misura in una tazza di caffè....

dopo  la guerra notturna

che si ripete

sempre uguale alle tracce degli occhi sul cuscino....

si scivola via

inseguendo quello che resta della notte

inciampando nella luce troppo forte di tutte le cose perse....

import export

Cancellando il debito...
smetti di colonizzare
gli occhi,
le mani,
le parole oltre il confine........

sotto la tenda della libertà,
in riserva si puliscono le asce..

non si fuma il  calumet della pace.......

A...

Svegliatevi sotto le granate dei vostri incubi
 cappottini con doppi bottoni comprati con i saldi...in fila come soldatini dietro le ante IKEA

Le vostre facce di cera sicura non vi salveranno dal rumore degli occhi che vi cadono dietro le spalle
 non vi basterà stringervi intorno a quello che pensate vostro.....

non impareremo MAI AD ESSERE  senza avere ....non lasceremo mai che la porta si chiuda....

voglio liberarmi dai vestiti virtuali della quotidiana morte del sole...
sto imparando a resistere un minuto più degli altri