al semaforo

non testimoniare
la perdita precipitosa
di sangue
sotto terra
grigia di cenere
sotto quello che resta della corsa dei fuochi

due giovani lavavetri ballano al semaforo la danza dei coltelli
mentre tutti noi li stiamo a guardare
braccia arrese lungo i fianchi

con una fame di tenerezza che ci mangia vivi
sciogliamo la mancanza in aggressività

si sono rotti gli specchi