......nel forno iracheno.......

In impronte di rovente azzurro,
bruciano tempo e cumino.

Cappotti sfondati,
dalle pieghe,
di una città
rotta.

Strappata
e
ricucita,
da un filo di rame
che va oltre la miseria.

La caverna delle bocche,
avvolte dal
fumo
e
dal suono,
duro come il cielo
trema.

Tracce di oriente,

nelle strade

e

nella mani,

scavate da

freddo,
farina

e

braci.....

Si colora di sangue di cane

il sole ad est.